lunes, 6 de julio de 2009

LOCAS DE FELICIDAD

LIBROS RECOMENDADOS CULTURA EL TIEMPO

Crónicas travestis y otros relatos.

El poeta y narrador barranquillero John Better hace un recorrido por la vida de los travestis, acechada por el fantasma del sida y la infancia en desoladas barriadas. Relatos salpicados de lentejuelas, silicona, trapos, drogas, pelucas, en medio de noches de rumba desenfrenada.



LIBROS RECOMENDADOS REVISTA PODER

POR CLARA ELVIRA OSPINA

Locas de felicidad. Crónicas travestis y otros relatos
Es un libro que no reconoce la palabra recato: la cambia por desparpajo. Contiene relatos breves de historias homosexuales, travestis. El autor es un joven barranquillero que tiene talento y una pluma divertida. Claramente, no es un libro para lectores pudorosos, pero esa es una licencia que se puede tomar la literatura. En el fondo, lo que hay en estas historias es un grito que llama a la inclusión y al respeto por la diversidad. Y plantea el dolor que significa para los travestis la ausencia de oportunidades laborales y el cercano camino de la prostitución.
Autor: John Better
Editorial: La Iguana Ciega
160 pgs


QUE HAY PARA LEER REVISTA CREDENCIAL

POR ANDRÉS CAMILO ARIAS

Locas de felicidad
John Better
La iguana ciega, 160 páginas, 2009.

Tal como lo hiciera Alonso Sánchez Baute hace algunos años con Al diablo la maldita primavera, Better (Barranquilla, 1978) mete de plano a los lectores en las profundidades del mundo de los gays y de los travestis. Lo hace por medio de cortos textos que, aunque en la portada del libro se anuncian como crónicas, podrían ser narraciones más bien sin género, que juegan entre el cuento, la reflexión interior y el retrato de ciertos personajes, lugares y escenas. A Better -como a Sánchez Baute- hay que abonarle lo que sabe del tema y que en buena parte de las ocasiones logra transmitirlo, sabe narrarlo. Hay elipsis interesantes y algunas descripciones precisas; es más, cuando se decide por las secuencias de diálogos y los finales abiertos tiene potencia, logra textos que de pronto recuerdan el desenfado y la fluidez de ciertos autores norteamericanos del siglo XX. (Para recomendar el titulado Brevedad de los cigarrillos).

¿Y dónde está el pero? el problema radica en el lenguaje: el exceso de desparpajo termina convirtiéndose para el lector en algo molesto, de mal gusto. Escribir sobre sexo no es fácil: digamos que Better tiene el qué, aún queda debiendo un tanto el cómo.


BALAS Y FLORES PARA LA BETTER, SIGAMOS ANDANDO CHICAS...








domingo, 19 de octubre de 2008

PORNOGRAFIA PARA INSECTOS

En la foto Gigi dinamita, La Prohibida y Carmen, la prohibida estará conmigo el próximo año en el carnaval de las artes


La eterna noche del teatro porno ofrece un hábitat idóneo para la copula de esta especie de siniestras mariposas de alas chasqueantes y vuelo pérfido. Las vemos entrar veloces ante la mirada atónita de los transeúntes que ven con enfado el cartel de exhibición a la entrada del cine; un obsceno afiche que muestra a una voluptuosa y torsidesnuda Roxana Doll, mientras es rodeada lascivamente por cuatro cortesanos vestidos a la usanza renacentista. Por lo general el camino a la sala de proyección esta antecedido por un corto pasillo y un diminuto baño donde un fuerte olor a alcanfor y un hostigante aroma a pino silvestre ahoga toda la estancia.
Pasemos directo a las primeras filas, ocupadas en su mayoría por cincuentones de barrigas adiposas y rostros porcinos como salidos de un cuadro de Georg Grosz, pajeando débilmente sus astrosos penes como envejecidos infantes atormentados, imperturbables en su culto onanista pasan horas auto flagelándose hasta la última función. De la quinta fila en adelante el sequito de mariposones vuela posándose de butaca en butaca, a veces se quedan pegadas en las paredes del fondo donde se funden en una orgía desbordada de gemidos y precoces orgasmos que las dejan sumidas en un éxtasis que invade el aire en olorosas ráfagas de feromonas que enloquecen al resto de los allí presentes.


La película empieza en la habitación de una cortesana que es asistida por tres sirvientes que tocan el laúd para ella, en un contundente “déjenme sola” la bella rubia aprovecha la intimidad para consolarse con un enorme falo de cristal que pasa suave en su rosado coño que ya empieza a humedecer, de pronto un hermoso paje entra sin ser invitado, la mirada de la mujer atraviesa al chico que se aproxima con el enorme bulto que se adivina a través del bombacho, la bella saca el erecto gladiolo y lo mete suave a su boca succionando fuerte en busca del preciado néctar. Entre las sombras y los espasmos de los actores en la pantalla una horripilante oruga se desliza lentamente en busca de algunos tiernos brotes donde hincar su infectado colmillo, el joven aroma de un soldado imberbe con su camuflado reluciente, hace que las oscuras novias revoloteen enloquecidas por la presencia del níveo espécimen, la vieja oruga sube tímida el camino que lleva directo al erecto pistilo, la mano fuerte del muchacho detiene su longeva marcha y la manda de vuelta a su bajo fondo, la loca vieja se levanta de su silla y se dirige derrotada en busca de otros caminos mas asequibles. El bello soldado mira extasiado los movimientos de la actriz que es sodomizada sin piedad por el apetitoso comensal que la atraviesa con su gran verga de actor porno.


La nueva presencia qué se ha acomodado a su lado, hace que el adolescente militar encienda un cigarrillo para distinguir con mayor claridad el rostro de la nueva acompañante, la trémula luz del encendedor pone al descubierto a un joven muchacho de uno 18 años con unos tiernos labios rosa que hace que nuestro soldadito de plomo se muestre complacido, abriendo su bragueta y sacando su sexo que al salir del capullo ya derramaba solo un poco de sus perfumados efluvios , la joven loquita con todos sus dientes y su piel de azucena esta sumergida en este lodazal de locas perversas, a lo mejor por accidente ha llegado aun sitio tan lóbrego como este, pero ya nadie podrá salvarla, esta condenada a la cruel metamorfosis, pasara en algunos años de ser esta pequeña luciérnaga de ojos brillantes a un escupitajo de alas negras y patas peludas que se mueven por los pasillos de las salas porno de la ciudad. Por ahora se acomoda y lleva sus sedosos dedos hasta la verga del soldado, que de un tirón la jala por el cabello y hunde lo suyo en la boquita azucarada de la loca. La cara de tensión del actor en la pantalla hace suponer de un orgasmo inminente , la rubia pellizca fuerte sus tetas al ritmo galopante del jinete, el soldado siente como algo viene subiendo desde sus entrañas , siente el torrente furioso que va arrasando todo a su paso, los gemidos de la pareja en la película son cada vez mas agudos, en otros asientos cabezas bajan y suben al tiempo ensalivando sexos de todos los colores y tamaños, son cinco en el fondo masturbándose en una ronda lujuriosa, el soldado deja escapar un quejido de placer y siente como revienta el agua de la fuente, una lluvia de semen inunda todo el sitio, corre caliente en la cara de la actriz que lo unta sobre su rostro, espesos ríos corriendo por los pasillos y debajo de los asientos, un nauseabundo olor se apodera del ambiente, las luces se encienden y entonces...

sábado, 5 de julio de 2008

UNA TARDE EN LA ISLA BONITA



Y si la memoria no me falla, tendría unos catorce o quince años aquella tarde en que venia feliz, sentado en la ultima banca de un bus de Palmas Magdalena. Deseando que la destartalada chatarra volara por encima del tráfico endemoniado y llegar por fin a mi casa para escuchar el casette de Madonna que unas maricas amigas me habían dado como obsequio de cumpleaños.

La próxima señor, me anime a decir algo asustado, temiendo que mi vocecita de alondra se quebrara a mitad del pasillo, donde iban sentados un grupo de jóvenes y bellos soldados que canturreaban animadamente la tonada de la cantimplora. “Anda si a este se le moja el carbón”, me pareció oírle a uno de ellos, pero ya no estaba a su alcance, como para que pudieran dejarme tatuada en el culo; la huella barrosa de sus botas militares. Además, lo único que yo pensaba era en escuchar a toda mierda el casette de Madonna.

Al girar la llave de la casa todo estaba en silencio, entré y me dirigí hacia la cocina. “Mi madre debe estar comprándome la torta”, pensé mientras me empinaba un cuartito de vino cariñoso, heladito, barato y horroroso vino cariñoso, que amenizó tantas cariñosas fiestas, navidades y noches de año nuevo en las que casi siempre yo terminaba en el callejón de alguna casa vecina con los pantalones abajo mirando un cielo negro, donde de vez en cuando una cereza pirotécnica chisporroteaba de luces y violentos estallidos que encubrían nuestros gemidos adolescentes.

Y quizás fue esa complicidad de saberme solo aquel día, la que me llevo a correr los muebles, la mesa, las sillas de comedor, y dejar la sala desmantelada, acondicionada como un pequeño salón de baile para satisfacer mis delirios de “Fame”. Suspire hondo y con el mantel frutifloreado de la mesa, fui hasta el cuarto y me senté frente al pesado tocador de caoba, herencia de las mujeres de mi familia y el cual me toco defender de mas de una prima bruja, que siempre argumentaba: “Tú no necesitaras ese tocador, eres el hombre de la casa, y creo que se vería bellísimo en mi cuarto de paredes palo de rosa”. Para infortunio de ellas el tocador se quedó conmigo. Claro que te necesito! dije en aquel instante frente al espejo, y al tiempo enrollaba el mantel sobre mi cabeza, al mejor estilo Carmen Miranda. Abrí la paleta de maquillaje de mi madre y los colores se derramaron como un arco iris en polvo que empecé a sombrear sobre mi cara. Era tan joven entonces, y mi piel apenas era un retazo de seda imperial, una azucena salpicada de rocío mañanero levemente tocada por un jardinero negro. Entre algunos otros trapos, la sabana de pavos reales, esa sabana de los días especiales, me sirvió de faldón y los bellos tacones color carne de mama me dieron el toque final para mi performance privado.

“La ultima noche soñé con la isla de San Pedro”

Play:

Un solo de congas aparece de pronto en medio del siseo de la cinta magnetofoníca. Entonces la austera sala de mi casa se convierte en un iluminado escenario, decorado con frondosas palmeras de utilería y un dibujado mar caribe como telón de fondo, rompe tempestuoso. De repente todo se oscurece y una luz senital se derrama sobre una roca de esmeraldas sobre la que estoy sentada de espaldas al público. Con la ayuda de un marinero de piel azabache me incorporo y llego hasta el micrófono. El roto mantel de flores y frutas se ha transformado en un vertiginoso tocado con piñas de vivas coronas, sandias, cabezas de caimanes y sangrientas uvas. Un par de tetas como gigantescos cocos jamaiquinos me han brotado de la nada amenazando con romperme el escote. La sabana de pavos reales se ha encogido en un tutu de vivos encajes color turquesa. Y así, frente a un imaginado auditorio de turistas Portugueses, italianos y franceses empiezo mi canción: “Last night i dreamt of san pedro,just like i’d never gone, i knew the song...




“El dijo que te ama”

Pause:

La propensión al ridículo bajo el efecto de ciertas sustancias, es casi siempre algo inevitable. Solo se necesitan unos wiskeys de más, unas pitadas de más, o unas sutiles aspiradas, para desempolvar los más patéticos recuerdos. Bueno, sobre esa delgada capa de hielo de la memoria estaba yo, pobremente travestido creyéndome la estrella de un mágico film. Allí estaba taconeando mi delirio:

Play:

Te dijo te amo, la la la la la la la, él dijo que te ama, te ama te, krac! Krac! Krac! Track! Track!. Ahí quedé congelada, Y como si un mal humorado director de cine hubiese dicho “corten”, toda mi puesta en escena se hace añicos. Las frutas y flores exóticas de mi tocado se marchitan de golpe y vuelven a ser el cagado mantel de moscas de la mesa, el bello telón con el mar caribe a lo lejos se arruga en pleno crepúsculo y toma su forma original de raquítico almanaque. Un público enfurecido me escupe a la cara con insultos y rechiflas. Y es cuando caigo en cuenta que la vieja casetera ha masticado con sus dientes metálicos la cinta de audio. Con algo de tristeza trato de reparar el casette , en eso estaba cuando el toque de la puerta me tomó por sorpresa, quien es? dije temiendo que fuera mi madre y se diera de frente con este espantapájaros.

-Soy yo Jorge, respire mas tranquilo y entreabrí la puerta para hacerlo pasar
-Y tu porque estas disfrazado?
-No estoy disfrazado, es un performance querido, le conteste altanero.

Pero Jorge no entendía de esas cosas y hubiese sido inútil tratar de explicárselo, era un chico tan ordinario, casi analfabeta.

-Mira, te traje un regalo, dijo el llevándose la mano hasta la entrepierna.
-Entonces vamos a abrirlo, respondí impaciente, y lo lleve al cuarto, le baje la cremallera como quien descubre cuidadosamente el más preciado de los obsequios. Lo saque de su empaque, tenso, casi una faca amolada en su erección, lo tome con ternura y lo mire por un breve instante, antes de ponerlo en mi boca y empezar a cantar de lo lindo, la mas vulgar de las canciones.

lunes, 30 de junio de 2008

4 BOYS ONE GIRL

These muthafuckas look at me like i am slanger making threats to family dawg
I am in danger...

From G-code by getto boys





POP.OP.BLOW.WALK
COHEN-SUCK-FUCK-GUN
LUMP/PUNK/DRUNK/8
ZACK-HOLE-DICK- UN BESO DE DICK:$8
RIDE. HORSE. 99%QUEER
QUEEN-DRAG-QUINCY
"FORGET THE FUNK I GOT THE PUNK"
PUNK
PINK FUCK
BOYS FROM DAKOTA
BOYS FROM RIVER
FROM MOON
FROM MOON RIVER
FROM LEVA
FROM ISLA CRISTA
FROM PRAGA
FROM BOSNIA
FROM IGGY CITY
FROM FELPA
BOYS FROM BOOKS
BACKSTREET BOMBS
DRUNK BOY/DOPE BOY/BETTER BOY
A BAG OF BLACK COCK/A BOY THAT CAN SUCK/ DO IT DO IT DO IT NOW
CALLING THE ROMA MAFIA
CALLING THE GANSTA FUNK
CORTANA DRAGON, CORTANA DRAGON
SILENCE FREAKS!!!

miércoles, 4 de junio de 2008

BASURA QUEMADA




Basura quemada
Eres basura quemada
Joyas prestadas a una rubia tonta debutante del burlesque
Basura quemada ardiendo en la aurora de un espejo quebrado
De naipes coronados con amarillentos diamantes
De condones usados y decapitadas cabezas de piñatas con los dientes quebrados

Basura quemada es esa nube que se alza en la distancia
Son esos algodones y esos guantes quirúrgicos donde hierven disecados petalos de sangre
Esas calabazas zumbando de moscas rubí
Esos cascarones cuajados de fetos
Esas revistas de pornografía donde ranas trasparentes babean su gelido orgasmo

Todo es basura quemada
Incluso tus labios donde se hospeda una medusa de fiebre
También tu lengua de filosas espinas plateadas
Todo es basura quemada amor
Incluso Jhune y Kent tan distantes de mi y al otro lado de la cámara pajeandose sobre un mugroso colchón en algún scort de Manila
También Koyiro asombrada de ver flotar libélulas en el agua del lavatorio

Todo es basura quemada
Excepto este poema que hasta ahora empieza a arder

JOHNBETTER

Fotografia de mi amiguito Mexicano Francisco Mata

para él con amor




jueves, 22 de mayo de 2008

SOLO LOS BOSQUES




The nerves are sending shimmering signalsAll through my fingersThe veins supportBlood that gushes impulsively towardsIs the triumph of a heart that gives allThat gives all


BJORK
Para ti Mau, con esta mierda de amor que puedo darte



Yo paso
Sigo el bosque
No me detengo ante el auto aparcado en mitad de la carretera.

Sigo
Auto y carretera se pierden de mi vista
Las primeras setas me anuncian que voy por el camino correcto
Aunque ya es un poco tarde y el sol se hunde en su dorada tasa de té
Yo paso
Sigo al bosque
Mi canasto reboza de viandas y abejas borrachas zumban en el fondo
Me aprietan tanto estos zapatos!
Estas horas que se van haciendo con los árboles al abismo
Sigo la misión
Sigo el bosque para llegar al bosque
Es temporada
Y la luna que da fiebre se ha alzado en su loco cascabel de oro
Pronto a trazos el camino se irá abriendo
Caballos cruzan desbocados luminosos ríos de estambre…
Sigo el bosque para llegar al bosque.

martes, 18 de marzo de 2008

LEMEBEL Y BETTER

-Te puedo llamar Madame Alma
-Dale